Liebe Mutter, am Sonntag wird es regnen. Es gibt Maroni-Suppe und sogar einen Biertisch.

Liebe Mutter, ich steh am Balkon, trinke einen Kaffee und schau dem Regen beim Fallen zu. Beobachte den verdammten Nebel. Langsam und unaufhaltsam kriecht er aus der Drau heraus. Bildet lange Ausläufer und umschließt die kleine Anhöhe, auf der wir wohnen. Aus der kaltnassen Umarmung bilden sich Schwaden, die wie dünne Finger in Richtung Haus […]

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